Que a la gente lo que trae adentro se le está saliendo para acá afuera. Especialmente lo que trae adentro y no sabe, nunca supo que tenía. CON TODO, no hemos entrado en el umbral de la muerte, no por otra cosa sino porque no nos ha llegado el turno. Pero la máquina de matar está encendida, está trabajando a tope, tiene tanto que descuartizar y hay tanto que no hemos visto, no hemos desenterrado. Lo que sugiere que esto no es nuevo. Que la echaron andar mientras: escribíamos poesía, paseábamos en bicicleta, corríamos bajo la lluvia. Pero, ¡¿dónde está la lluvia?!!
nube
sin fin
(29)
la lengua en el lodo
(27)
colección
(13)
intonarumori
(10)
en entre
(8)
lunas
(8)
PLK
(4)
Clarice Lispector
(3)
Beckett
(2)
César Aira
(2)
Ernesto Sábato
(2)
Marguerite Duras
(2)
remixes
(2)
Adelia Prado
(1)
Alejandra Pizarnik
(1)
Amparo Dávila
(1)
Anais Nin
(1)
Armonía Somers
(1)
Bolaño
(1)
Bruno Schulz
(1)
Carole Martinez
(1)
Celorio
(1)
DMG
(1)
Eloy Sánchez Rosillo
(1)
Faulkner
(1)
Felisberto Hernández
(1)
Gabriela Riveros
(1)
Gaston Bachelard
(1)
Henry David Thoreau
(1)
Hesse
(1)
Juan Rulfo
(1)
Katja Lange-Müller
(1)
Nietzsche
(1)
Ovidio
(1)
Sappho
(1)
Ugo Riccarelli
(1)
Xitlálitl Rodríguez
(1)
Yannis Ritsos
(1)
a dream
(1)
uncreative writing
(1)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire